In bilico

Entro in chiesa per l'Epifania, festa comandata. La chiesa del mio paesello è decisamente grande per le esigenze della frazioncina di 150 anime e tradisce le originarie e più riguardevoli dimensioni del borgo. Sbircio velocemente intorno attraversando la navata di destra per recarmi al banco  "di sempre"; è tutto a posto: le colonne, le tele, gli affreschi, gli altari barocchi, San Giovanni... Antonietta sfoglia il libricino del rosario, 'u Totu te la 'Cchina  trascina i suoi novanta'anni su due stampelle in cerca di un posto e Dante intona gli accordi sulla tastiera della pianola.

Ho memoria di Dante e la sua tastiera fin da quando ero bambina. Lo considero un elemento strutturale della mia chiesetta, almeno quanto le colonne. Suona, canta con voce tenorile e credo abbia più di ottant'anni da sempre, un po' come il personaggio senza età di una fiaba. Accompagna le funzioni con accordi armonici cercati a memoria tra tasti bianchi e neri usando solo tre dita per mano.

 Dal mio banco riesco a spiare i suoi movimenti. Pollici, indici e medi saltano da un fa a un si bemolle con la sapienza dell'esperienza mentre gli anulari e i mignoli scompaiono; falangi, falangine e falangette che si chiudono ad anello fino a sparire.

 Mi scosto e riesco ad intravedere lo "spartito": strani segni che non sono note, crocette, pallini e cerchietti compongono un linguaggio musicale tutto personale. Mi scosto ancora un po' nel tentativo di capirne di più, ma proprio non riesco ad entrare nella logica di quei segni che per me diventano magia. Mi scosto e mi ritrovo sull'orlo del banco in bilico tra la possibilità di recuperare il giusto spazio per le mie terga e la figuraccia di finire per terra... in bilico senza possibilità di equilibrio, come un uovo.

(Proprio l'altra sera al Caffé Leopardi sorseggiando una cioccolata calda mi perdevo tra le tele  di  Daniele Minosi, novello Caravaggio che dipinge la luce con maestria, e mi  interrogavo sull'equilibrio delle uova).

Chiudo qui, lasciandovi il dubbio sulle mie capicità funamboliche...

Chiudo e vado a stendere una pomata sulle chiappe, che sebben "pandorate" (leggi: "cicciotte" a causa di uso smodato di dolci natalizi) han risentito dell'urto. Hops! Ho svelato l'arcano.

Rannicchiata in un plaid, mi immagino a guardare il mare a intuire suoni lontani di strumenti antichi . Pervasa da profumi di cose semplici sorseggio un rosso corposo. Note di cannella si intrecciano sapientemente a sentori di frutti di bosco e mi scaldano....tutta la mia terra in un sorso di vino, tutta la mia terra nei versi della tradizione legati a queste festività.

Ve li dono, simbolo di cose semplici, di un Natale vero, senza fronzoli.

STRINA

 Fèrmate







amici miei non sciati 'nnanti







ca quai se fermane puru li venti







ca quai se fermane li soni e canti







ca pene non ci stannu nè lamenti.

A quai io su 'rrivatu a quai me fermu







'rretu le porte de ste case toe







insieme agli strumenti noi cantiamo







e qualche verso a vostra signoria.

E' natu Gesù Cristu Redentore







lu mundu s'ha cambiatu ogni momentu







ca 'ppena dese la benedizione







e fice scumparire ogni lamentu.

Le Pittule

Mamminieddhu zuccaratu

Mamminieddhu zuccaratu dimme dimme pircè si natu







E si natu pe l'amore Mamminieddhu miu de core

Parenti generosi

È notte: una notte tiepida d'autunno avvolta da un silenzio assoluto. Sfoglio le pagine di un libro delizioso ("La casina, la casa, le cose" di Alda Bruno) scelto in libreria la scorsa estate a caso, guidata dalla solita passione per la letteratura siciliana. È la saga di una antica famiglia isolana raccontata attraverso storie quotidiane e ritratti di personaggi pregni di umorismo. Sfoglio, leggo, sorrido e mi proietto in un'altra dimensione non meno piacevole e soprattutto non meno umoristica. 

Ho delle zie fantastiche: sanno da sempre di Olio of Olaz (la loro cura quotidiana di bellezza) e di varechina. Sono odori che si mescolano e che sprigionano freschezza. Sfiorarle con un bacio sulla guancia è come fare un tuffo nel passato di più di trent'anni. Ecco: loro hanno il profumo delle mie vacanze d'infanzia, che sanno anche di latte appena munto fatto bollire "finché non fa la panna" e di ricotta fresca amalgamata con zucchero e cannella... e di rosari sgranati alla velocita della luce: Ave Maria che si susseguono al galoppo senza incepparsi intercalate da un Pater ogni dieci "pallini"... misteri gloriosi, gaudiosi, misericordiosi... un trionfo di preghiere, con un tripudio finale di Ora pro Nobis a tutti i santi e tutto rigorosamente a memoria, magari sferruzzando pure, ché la maglia vien più bella se si prega.

Sentire religioso semplice quello delle mie zie, ancorato ad antichi insegnamenti e farcito di credenze popolari...e soprattutto legato al culto dei morti. E si, perché le dolci ziette  tengono molto anche a quella che sarà la loro eterna dimora e han deciso di costruirsi la tanto agognata cappella funeraria (con malcelato disappunto di qualche affezionato nipote che vede così diminuire la fetta di una ipotetica eredità). Ma le zie serafiche e felici per la novella preziosa costruzione ci han detto di star tranquilli, ché nell'eterna dimora ci sarà un posto per tutti. Wow!

FORZA...

...che non vuol essere un'esortazione, ma  semplicemente ciò che mi trasmettono le immagini della protesta dei monaci buddisti contro il regime dell'ex Birmania oggi Myanmar: FORZA.

Mi vergogno: non so nulla (o pochissimo) di loro, della loro storia ho leggiucchiato, della loro religione anche e mi sento inadeguata anche solo nello scrivere queste due righe. Voglio però ringraziarli per la lezione che in questi giorni danno al mondo intero... e soprattutto a me che egoisticamente penso a leccare le mie ferite!